стоп слова.нет

я склонна думать, что литература это что-то больше чем “вышел, пошёл, пришёл, купил, сьел, ещё пошёл, посмотрел на себя в зеркало и остался собой доволен”, или “было то-то то-то то-то и закончилось тем-то и тем-то” или “вот в детстве всё так, а сейчас всё так” или “вот те то-то-то, а мы то-то-то, а они то-то-то” и даже больше чем “как то раз взяли одну….”. литература это таинство. если через решетку букв текста не сквозит тайной, то это газета. и никакой твёрдый переплёт не сможет это исправить.

чувство такое, что  как вроде Тот у кого сны, слова а по карманам игрушки из золота и серебра усадил меня к себе на колени и приоткрыл мне книгу жизни(мир амурный из моря крыл замирал, замирает и замер и его место занял полимер – объявлен мир между мер и вер).

с тех пор, как роман моей жизни остался без героя(о, горе мне, горе), мне не осталось кого отражать(о, ясный мой свет, как же я без тебя дай ответ, как же я без наших тет-а-тет и амурчик шлёт всем привет, всем чмоки чмоке в этом чате, давайте я окажусь на вершине в хитпараде) и поэтому я начала зеркалить саму себя. от этого самоотражения я вдруг пошла дальше, за своё привычное нытьё и хныканье. оказалось, что кроме моих сцен и сюжетов, в мире столько сцен и сюжетов, что только и остаёться молиться: дай мне слов. а так же времени и возможности сосредоточиться.

по пробуждению утром листаю “похвала глупости”. что-то я прихожу к тем книгам, с которых начинала давно давно давно.

я поняла, почему приближаюсь к миру людей так медленно – что бы не сойти с ума, только на этот раз не от слёз и страданий, а от раздирающего меня изнутри дикого смеха.

театр анальной драмы и комедии.