после листания бегбербербера я думала, что знакомство с современной французкой литературой я как-то оставлю на уровне шапочного знакомства, ну, знаете, я в плане книг галя балувана и не люблю я читать поверхностных наркоманчиков, которые даже на психотиков не тянут, так себе, буржуазный невротизм,  ну не то, что сильно отвратительно, но по вкусу где-то как манная кашка с комочками. ну вот, дали почитать “возможность острова”(я совсем  не слежу за новинками, книжки часто приходят ко мне с опозданием на пару лет, но это меня во многом спасает от чтения лишней макулатуры, ибо невыносимо). и что же - я съела и даже почти обляпалась: очень не плохо. достаточно лаконично, достаточно ынтылыктуально, достаточно едко местами, а местами даже смешно, что вообще удивительно, так как до этого ни разу ни читала французиков с хотя бы минимальным ч.юмора. единственное что, не могу понять, хули все эти французкие буржуа постоянно срываются на такой мрачняк, что вроде их посвящая в писатели бъют по голове табуреткой под записи лекций жыпы. сартра о том, как бессмысленна жызднь(наблюдение: сарт был страшный и писал о том, что жызднь вообще бессмысленна, камю например был мен поинтересней и писал про возможность найти индивидуальный смысл) а после этого на пару лет лишают всех сосыальных прав и гарантий коими так изобилует жизнь на западе. видимо сколько примудрость приумножает скорбь, столь и присыщенность приумножает скуку. маси маются и выдают нагора прелесть какие антиутопийки. после “возможности острова” я даже пару днуй грузилась тем, что это же я старею и потом когда-то стану старой и никомуненужной(ну, хотя бы в плане резкого уменьшения охочих на моё тело), но потом придумала для себя формулу счастливой старости(частично сворованую у изабель): буду сидеть на берегу океана, курить гидропон , писать мемуарыи иногла лениво поласкивать себя ручкой. т.о, старость моя по сути не будет сильно отличатся от моей юности, чего и вам собственно желаю.
ваша ли.